Le ciel était blanc, laiteux. Les nuages, pourtant presque invisibles, lui donnaient pourtant une texture crémeuse. Comme un immense monde de douceur et de délicatesse qui voyageait au-dessus de la tête des mortels. Les yeux levés, Perséphone observait ce ballet immuable. Ce ciel était semblable à ceux qui annonçaient la neige. Mais, fort heureusement pour elle, la neige se ferait encore longuement attendre. Et ainsi le ferait son détestable oncle. Cette année encore, elle n'espérerait pas de neige. Et ce malgré la beauté des paysages qui résultaient de la chute des flocons.

Le bruit de la cascade rythmait ses pas, jusqu'à en recouvrir le bruit même à l'approche des trombes d'eau. Sans se soucier nullement de son apparence, elle s'approcha du rideau aqueux, et laissa sa tête immergée. L'eau lui fit du bien, effaçant les larmes qui avaient commencées à couler au seul souvenir de son passé. Sa crinière ondulée ne l'était guère plus, et ses crins noirs cachaient ses yeux tristes. Longeant le rideau d'eau, se collant à la roche froide, elle arriva de l'autre côté de la rive, trempée et dégoulinante. Mais elle s'en moquait. Une chape de mélancolie l'avait à nouveau emprisonnée, et elle ne semblait presque plus vivre. Elle était là, certes. Mais à peine...